Nada é

Engulo em seco sonhos,

esboços de um alvoroço constante

postos em páginas virgens do que é ânsia

e uma tremenda vontade de saber voar. 

Alguém me disse que isto é a juventude

isto, de amar a inquietude dos dias,

de sofrer uma sofreguidão pelo viver

(e até pelo que é o morrer).

Se não for culpa do amar, 

insânia que se assenta sólida

na vulnerável vivência humana, 

carnal frenético desejar.
Mas se não o é

então,

Nada é.