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embora não passes de uma criança, em ti

sempre cresceram todos os fogos de todas as paixões

os afagos e as tentações negadas aos sonhos,

o zelo e o afecto a quem não quer ser mais do que fantasia. 

penso em ti nas viagens que faço sobre dicotomias -

apesar de não passar também de uma criança

e de não saber fazer amor ao som mudo das estrelas, 

pinto palavrões em paredes desnudadas de escárnio e mal dizer. 

todo o meu sangue corre em direcção ao inferno.

não tenho voz para gritar amor sem me fazer violentar o corpo, 

sem acabar noites a masturbar ideias insolúveis sobre existir

e ainda só sou uma criancinha... 

sê carne! deixa-me que te mate para saber que és real 

para deixar de imaginar o que é a saudade e senti-la mesmo 

na fervura das tuas roupas de quando as deixares,

de quando me deixares.